artur lundkvist / agadir

Naufrágio, não no mar mas em terra,

o solo firme havia começado a agitar-se como um mar,

tinham naufragado as casas como navios, desfeitos nos es-

colhos.

Talborj, a cidade branca, a parte mais densamente habi-

tada pelos marroquinos,

era uma só ruína, como se tivesse sido passada por potente

moinho,

onde se acamava o pó como leite derramado por oda a

parte e os náufragos erravam à sua volta,

tais múmias erguidas da poeira estratificada de milhares

de anos, levantando, ao moverem-se, nuvens de pó branco,

manchado de sangue, embebido de sangue como laca em

papel branco.

E os mortos jaziam como desenterrados duma pederneira,

o cabelo como talhado em pedra branca por sobre as más-

caras de gesso dos rostos,

rondavam os cães como brancos fantasmas, receosos,

os ratos corriam em volta, brancos à luz do sol, ousados,

eram brancas as árvores e pareciam mortas, fumeando ao

vento,

a água escorria sob películas brancas, demasiado resis-

tentes para se romperem,

as crianças que choravam de mansinho cavavam com os nós

dos dedos, em volta dos olhos, sulcos cada vez mais sombreados,

na alvura dos rostos.

artur lundkvist

agadir

trad. de silva duarte

delfos

1962

marguerite yourcenar / utilidade do amor

Utilidade do amor. Os voluptuosos arranjam-se para conseguir sem ele a exploração do prazer. Não sabemos que fazer dos delírios, no decurso de uma série de experiências sobre a mistura e a combinação dos corpos. Depois, descobrimos que há descobertas a fazer num hemisfério sombrio. Tínhamos necessidade dele para nos ensinar a Dor.

marguerite yourcenar

fogos

trad. de maria da graça morais sarmento

difel

1995

alberto caeiro / e há poetas que são artistas

XXXVI

E há poetas que são artistas

E trabalham nos seus versos

Como um carpinteiro nas tábuas!...

Que triste não saber florir!

Ter que pôr verso sobre verso, como quem constrói um muro

E ver se está bem, e tirar se não está!...

Quando a única casa artística é a Terra toda

Que varia e está sempre bem e é sempre a mesma.

Penso nisto, não como quem pensa, mas como quem respira.

E olho para as flores e sorrio...

Não sei se elas me compreendem

Nem se eu as compreendo a elas,

Mas sei que a verdade está nelas e em mim

E na nossa comum divindade

De nos deixarmos ir e viver pela Terra

E levar ao colo pelas Estações contentes

E deixar que o vento cante para adormecermos

E não termos sonhos no nosso sono.

s.d.

alberto caeiro

o guardador de rebanhos

vitorino nemésio / nada

Eu no meu corpo como o tigre no seu bafo.

O mundo leva iguais a jaula e a casa.

Somos a vida que não é,

Fora não ser a morte.

Nem mesmo nada somos:

Estamos no que fomos

À espera do que importe.

Não se pode sair, e entrar já não:

Nada já deu entrada ao só nascido

Que é esse mesmo Nada:

Pelo que Nada não é nada,

Mas é nada

Em Deus que tudo gera.

Eu na minha alma como o bafo no seu tigre.

vitorino nemésio

o verbo e a morte

antologia poética

asa

2002

gil t. sousa / o erro de deus

esqueçamos então que a loucura

é hábil e que é pelo corpo que se escoa

o tempo

e que o corpo é um vento que

nos abandona e nos deixa sem nome

para o sangue, ou para as mãos

a nossa solidão é íngreme

como as grandes fragas negras

sob o voo dos pássaros – esse abismo

onde muito levemente os olhos se deixam

ainda chamar por outros olhos

e a eternidade desiste docemente

como se fosse um erro de deus

gil t. sousa

natália correia / a recusa das imagens evidentes

Há noites que são feitas dos meus braços

E um silêncio comum às violetas.

E há sete luas que são sete traços

De sete noites que nunca foram feitas.

Há noites que levamos à cintura

Como um cinto de grandes borboletas.

E um risco a sangue na nossa carne escura

Duma espada à bainha dum cometa.

Há noites que nos deixam para trás

Enrolados no nosso desencanto

E cisnes brancos que só são iguais

À mais longínqua onda do seu canto.

Há noites que nos levam para onde

O fantasma de nós fica mais perto;

E é sempre a nossa voz que nos responde

E só o nosso nome estava certo.

Há noites que são lírios e são feras

E a nossa exactidão de rosa vil

Reconcilia no frio das esferas

Os astros que se olham de perfil.

natália correia

a rosa do mundo 2001 poemas para o futuro

assírio & alvim

2001

saint-john perse / estrofe

Amantes, ó retardatários entre os mármores e os bronzes, no

estiramento dos primeiros fogos da noite,

                Amantes que vos caláveis no seio das multidões estrangeiras,

                Também testemunhareis esta noite em honra do Mar:

saint-john perse

habitarei o meu nome

antologia

tradução de joão moita

assírio & alvim

2016

r. lino / palavras do imperador hadriano na morte de antínoos

perdi – quando partiste –

o completo sentido das metáforas…

terei adiado para outras tardes

abreviadas conversas

de suspeitos projectos?

– ou arrastado os olhos

para verdes mares

de idênticas cores?!

falo do Império

como do teu;

não mais fustigarei as palavras:

possibilidade inscrita no corpo

pela exaustão do silêncio,

deste

que fala o que digo

– vez de mim para ti,

como se pelo espelho –

enquanto agarro

este e outro

coração nos meus gestos.

r. lino

políptico

companhia das ilhas

2016

marin sorescu / quadros

Todos os museus têm medo de mim:

Sempre que fico o dia inteiro

Diante de um quadro

No dia seguinte anunciam

O desaparecimento desse quadro.

Todas as noites me apanham a roubar

Noutras partes do mundo,

Mas eu nem ligo

Às balas que me assobiam ao ouvido,

E aos cães-polícia que já conhecem

O cheiro das minhas pegadas

Melhor do que os namorados

O perfume da amada.

Falo em voz alta com as telas

Que põem em perigo a minha vida,

Penduro-as nas nuvens e nas árvores

E recuo para obter perspectiva.

Com os mestres “italianos” podes facilmente conversar.

Que ruído de cores!

É por isso que sou logo apanhado com eles,

Visto e ouvido de longe,

Como se tivesse papagaios nos braços.

O mais difícil é roubar Rembrandt:

Estendes a mão e encontras a escuridão —

Ficas apavorado, os seus homens não têm corpo,

Apenas olhos fechados em adegas escuras.

As telas de Van Gogh são loucas,

Rolam e dão cambalhotas,

Tens de prendê-las bem

Com ambas as mãos,

Pois são sugadas por uma força lunar.

Não sei porque é que Breugel me faz chorar,

Não era mais velho do que eu,

Mas chamaram-lhe velho,

Porque sabia tudo quando morreu.

Procuro aprender com ele,

Mas não posso conter as lágrimas

Que escorrem nas molduras douradas

Quando fujo com as estações debaixo do braço.

Como vos disse, todas as noites

Roubo um quadro

Com uma perícia invejável.

Sendo o caminho muito longo,

Sou finalmente apanhado,

Chego a casa a altas horas,

Cansado e rasgado pelos cães

Trazendo comigo uma reprodução barata.

marin sorescu

simetria

tradução colectiva revista, completada e apresentada

por egito gonçalves

poetas em mateus

quetzal

1997

luís vaz de camões / todo animal da calma repousava,

Todo animal da calma repousava,

Hilário o ardor dela não sentia,

que o repouso do fogo em que ele ardia

consistia na Ninfa que buscava.

Os montes parecia que abalava

o doce som das mágoas que dizia;

mas nada o duro peito comovia,

que na vontade d''outrem posto estava.

Cansado já de andar pela espessura,

no tronco de uma faia, por lembrança,

escreve estas palavras de tristeza:

«Nunca ponha ninguém sua esperança

em peito feminil, que de Natura

somente em ser mudável tem firmeza».

luís vaz de camões

sonetos

álvaro feijó / porque viste chegar

Porque viste chegar

em carros que custaram

quantias fabulosas

ladies loiras,

signoras encantadoras

e os seus inseparáveis cães de luxo,

porque as viste chegar cheias do pó da estrada

e com ar de quem

teve perto de si o sofrimento,

choraste.

Valeu a pena? Não!

Valia a pena chorar por aqueles

que vinham

a pé.

Novembro de 1940

álvaro feijó

os poemas de álvaro feijó

portugália

1961

harold pinter / naquele tempo

Bom, não havia problema.

Todas as democracias

(todas as democracias)

estavam connosco.

Por isso tínhamos de matar umas pessoas.

E então?

Os das esquerdas às vezes são mortos.

Era o que costumávamos dizer

Lá naquele tempo:

A tua filha é das esquerdas

Vou meter-lhe este aríete

Por ali acima acima acima

Mesmo por dentro e até lá acima

Mesmo por dentro do seu imundo corpo das esquerdas.

E isso parou os das esquerdas.

Pode ter sido naquele tempo

Mas  digo-te que esse é que foi um bom tempo.

De qualquer forma todas as democracias

(todas as democracias)

Estavam connosco.

Diziam: só não

(só não)

Digam a ninguém que estamos convosco.

Só isso.

Só não digam a ninguém

(só não)

só não digam a ninguém

Que estamos convosco.

Matem-nos só.

Bem, a minha mulher queria paz.

E os meus filhos pequenos também.

Por isso matámos todos os das esquerdas.

Para darmos paz aos nossos filhos pequenos.

De qualquer forma não havia problema.

De qualquer forma estão todos mortos de qualquer forma.

1996

harold pinter

várias vozes

tradução miguel castro caldas

quasi

2006

fernando echevarría / as janelas dão sempre para estarmos

As janelas dão sempre para estarmos

a ver por elas o que não se vê

 – o ponto onde o fenómeno é epifania de acto,

a palpitar por trás no tempo só de ser.

E deitam a crescer de forma tal que quando

vêem melhor, crescer

é, sobretudo, emudecer seu quadro

no pulso imperceptível que toda a ausência tem.

fernando echevarría 

geórgicas

afrontamento

1998

sophia de mello breyner andresen / corpo a corpo

Lutaram corpo a corpo com o frio

Das casas onde ninguém passa,

Sós, em quartos imensos de vazio,

Com um poente em chamas na vidraça.

sophia de mello breyner andresen

obra poética I

poesia I

caminho

1999

eugénio de andrade / frente a frente

Nada podeis contra o amor.

Contra a cor da folhagem,

contra a carícia da espuma,

contra a luz, nada podeis.

Podeis dar-nos a morte,

a mais vil, isso podeis

– e é tão pouco!

eugénio de andrade

poemas

edit. inova

1971

josé gomes ferreira / a morte para nós, a turbamulta

XIII

A morte para nós, a turbamulta,

nada descerra

nem oculta…

É apenas este ritmo entre nós e a Terra.

josé gomes ferreira

café 1945-1946-1947-1948

poesia III

portugália

1971

jorge de sena / aviso a cardíacos e outras pessoas atacadas de semelhantes males

Se acaso um dia o raio que te parta

(enfim obedecendo às fervorosas preces

dos teus muitos amigos e inimigos),

baixa de repente gigantesco

e fulminante sobre ti, e mesmo se repete:

e não te quebra todo, e como desasado,

ou quem morto regressa à sobrevida,

tu sobrevives, resistes e persistes,

em estar vivo (ainda que à espera sempre

de novo raio que te parta em cacos) -

- tem cuidado, cuidado! Arma-te bem

não tanto contra o raio mas principalmente

contra tudo e todos. Sobretudo estes,

ou sejam todos quantos pavoneam

o consolo inocente de pensar que a morte

não os tocou nem tocará jamais.

Porque não há ninguém por mais que te ame,

Ou por mais que seja teu amigo (e,

Com o tempo, os amigos, mais que as criaturas

Fiel ou infielmente bem-amadas, gastam-se),

Que te perdoe que tu não tenhas estourado,

No momento em que se soube que estouravas.

É uma "partida"(ou um "regresso" sem piada nenhuma)

Absolutamente e aterradoramente inaceitável,

Humanamente e vitalmente imperdoável.

Pelo que, sobrevivente, pagarás como se diz,

Com língua de palmo. Se és um pobretano,

Solitário, abandonado, entregue aos teus fantasmas,

Que são um palpitar, um estertor, uma opressão no peito,

Uma tontura, um como que silêncio negro,

Podes estar certo e seguro que nem amigo nem amante,

Está livre de ocupações permentes para te acudiar.

Uma que outra vez apenas, para alívio,

dos borborigmas morais dos seus estômagos,

Irão visitar-te carinhosos. Outros

tentarão acudir-te, ajudar-te, como podem,

E quando em desespero tu reclamas.

Não contes com mais nada senão morte,

Se tens família, amando-te sem dúvida,

Inteiramente dedicada a ti que seja ou é,

Não penses que não és constante imagem

Sem desculpa alguma de andar pela casa,

Um pouco vacilante, às vezes suplicando,

Uma pílula, alguma companhia, ou mesmo atrevendo-te,

A fazer referências tidas de mau gosto

À espada que para onde vás segue suspensa

Sobre a tua cabeça. Porque ninguém, ninguém

Até contraditoriamente porque te amam,

Suportam que não sejas quem tu eras,

Mas só a morte adiada, o que é diverso,

Do horror de um cancro que não se sabe

Quando matará mas é criatura de respeito,

Crescendo em ti como se estiveras grávida.

Assim, meu caro, com coração desfeito

Sem metáfora alguma, és apenas uma

Indecorosa e miserável chatice.

Portanto, irmãos humanos, se estourais,

Estourai, por uma vez aliviando

Quem vos quer ou não quer por uma vez.

jorge de sena

40 anos de servidão

moraes

1979